ریحان کئی گھنٹوں سے ایک ہی جملے پر نظریں جمائے بیٹھا تھا۔ لفظ اتنے دیر تک دیکھنے کے بعد جیسے ایک دوسرے میں گھل گئے ہوں۔ “وراثت، جدید سیاہ شاعری میں شناخت کی بنیاد۔” اس نے ایک بار پھر آہستہ سے دہرایا، مگر الفاظ زبان پر پھیکے اور بے معنی لگے۔ اس کے پاس رکھی چائے ٹھنڈی ہو چکی تھی، اوپر ایک ہلکی سی چمکدار تہہ جمی ہوئی تھی، مگر وہ پھر بھی ایک گھونٹ پی گیا۔ کمرے کے کونے میں رکھا ہیٹر ہانپتے بوڑھے کی طرح آوازیں نکال رہا تھا۔ ریحان نے کھلی کتاب پر ہاتھ رکھا، جیسے لفظوں کو تھام لینا چاہتا ہو۔ لمحے بھر کو صفحہ ٹھہرا رہا، پھر ہلکا سا کانپ گیا۔ اسے لگا شاید یہ اس کی تھکن ہے، یا شاید نیند کا اثر۔ مگر پھر ہوا میں ایک عجیب سی بو پھیلی، کوئلے کی، اور دور سے کسی بانسری کی مدھم دھن سنائی دی۔ اسی لمحے کمرے کی روشنی بجھ گئی۔ ریحان نے آنکھیں کھولیں تو سب کچھ بدل چکا تھا۔ سامنے کی دیوار مٹیالے رنگ کی تھی، کھڑکیوں پر لکڑی کے پٹ، اور باہر سے تانگوں کی ٹاپوں کی آواز۔ لاہور جیسے کسی پرانی تصویر میں بدل گیا تھا۔ وہ گھبرا کر کھڑا ہوا، جیب ٹٹولی، مگر موبائل غائب تھا۔ دل کی دھڑکن تیز ہو گئی۔ اس نے آنکھیں بند کیں، ایک لمبی سانس لی، اور لمحے بھر میں پھر وہی پرانا کمرہ، ہیٹر کی سیٹی اور کاغذوں پر بکھری چائے سامنے تھی۔ ریحان نے خود کو یقین دلایا کہ یہ سب اس کے ذہن کا فریب ہے۔ مگر دو ہفتے بعد، جب اس نے پرانی کتاب "چراغِ سخن" کو ہاتھ لگایا، تو وہی واقعہ دوبارہ پیش آیا۔ اور اس بار وہ واپس نہ آ سکا۔ اردگرد کا ماحول گرم، بوسیدہ مگر زنده لگ رہا تھا۔ دیواروں سے مٹی کی خوشبو آ رہی تھی۔ کھڑکی سے باہر تانگوں، قہقہوں، اور کسی شاعر کی گونجتی ہوئی آواز۔ وہ کھڑا تھا، جیسے کسی پرانے زمانے کے لاہور میں۔ اتنے میں دروازہ زور سے کھلا۔ ایک آدمی اندر آیا۔ چہرہ تھکا ہوا مگر آنکھوں میں چمک، کپڑوں پر سیاہی کے دھبے، اور ہاتھ میں کاغذوں کا پلندہ۔ یہ وہی تھا جس کے بارے میں ریحان پڑھ رہا تھا — اس کا پردادا، نعیم احمد، شاعر۔ نعیم نے غصے میں کہا، “یہ سب دھوکہ ہے۔ وہ لوگ وعدے کرتے ہیں مگر شائع نہیں کرتے۔ کہتے ہیں شاعری اچھی ہے مگر ان کے معیار پر نہیں اترتی۔” ریحان نے آہستہ سے کہا، “آپ کی نظم ‘دھوئیں کے پیچھے ماں کی ہنسی’… وہ مکمل نہ کریں۔ اسے ادھورا چھوڑ دیں، تاکہ قاری خود محسوس کرے۔” نعیم چونکا، “تمہیں کیسے معلوم میں وہ نظم مکمل نہیں کر سکا؟” ریحان مسکرایا، “سمجھ لو میں وقت سے آیا ہوں۔” نعیم نے قہقہہ لگایا، “پھر تو تم الہام ہو۔” دونوں ہنس پڑے۔ وہ ساری رات شاعری پر بات کرتے رہے۔ ریحان نے کہا، “آپ کے لفظ خوبصورت ہیں، مگر کبھی کبھی آپ ان کی روح کھول کر دکھا دیتے ہیں۔ درد کو تھوڑا چھپا دیا کریں، تاکہ قاری خود ڈھونڈے۔” نعیم نے جواب دیا، “لوگوں کے پاس اتنا وقت کہاں ہوتا، بیٹا۔” ریحان نے کہا، “اگر لفظ سچے ہوں تو وہ خود اپنا راستہ بنا لیتے ہیں۔” رات کے آخری پہر ریحان نے قلم اٹھایا اور کاغذ پر ایک مصرعہ لکھا: “ستاروں کے نام وہی جانتا ہے، جس نے ان کے نیچے چلنا سیکھا ہو۔” نعیم نے مصرعہ پڑھا، دیر تک خاموش رہا، پھر آہستہ سے کہا، “یہ مصرعہ انسان کو امر کر سکتا ہے۔” ریحان نے مسکرا کر کہا، “تو پھر یہ آپ کا ہوا۔” نعیم نے کہا، “ایسے لفظ کسی ایک کے نہیں ہوتے، مگر میں اسے سنبھال کر رکھوں گا۔” اگلے لمحے فضا ہلکی سی لرزی، آوازیں بگڑنے لگیں، اور کمرہ جیسے دھند میں گھل گیا۔ جب ریحان نے آنکھیں کھولیں، وہ دوبارہ اسی آرکائیو میں تھا۔ سامنے میز پر وہی پرانی کتاب "چراغِ سخن" رکھی تھی۔ مگر اب وہ نظم جو ہمیشہ ادھوری تھی، مکمل تھی۔ “ستاروں کے نام وہی جانتا ہے جس نے ان کے نیچے چلنا سیکھا ہو — اور میں اب بھی چل رہا ہوں۔” ریحان کی آنکھوں سے آنسو بہنے لگے۔ صفحے کے نیچے ایک نوٹ درج تھا: “اُس شخص کے نام، جس نے اُس رات میرا ہاتھ تھاما، مگر نام نہ بتایا۔” ریحان نے وہ صفحہ بند کیا۔ اس نے کسی کو کچھ نہ بتایا — نہ یونیورسٹی میں، نہ دوستوں کو، نہ گھر والوں کو۔ اس نے اپنا تحقیقی مقالہ نیا لکھا: “وراثتی آوازیں — وہ روحیں جو لفظوں میں زندہ رہتی ہیں۔” کئی مہینے بعد جب اس نے وہ مقالہ پیش کیا، اس کے کوٹ پر ایک چھوٹا سا ستارے کا پن لگا تھا۔ کسی نے نہیں پوچھا کیوں، مگر وہ جانتا تھا، یہ اسی مصرعے کی یادگار ہے جو وقت کی قید سے آزاد ہو چکا تھا۔ برسوں بعد، ریحان دوبارہ اسی پرانے مکان کے سامنے کھڑا تھا۔ اب وہ جگہ بوسیدہ ہو چکی تھی۔ دیواروں پر نمی، کھڑکیوں کے شیشے ٹوٹے ہوئے۔ وہ دروازے کے قریب کھڑا کچھ دیر سنتا رہا۔ اندر خاموشی تھی۔ صرف بارش کی آواز۔ ایک بچہ اس کے پاس سے گزرا، کانوں میں ہیڈفون، موبائل پر نیا گانا چل رہا تھا۔ ریحان نے مسکرا کر آسمان کی طرف دیکھا۔ وقت بدل گیا تھا، لیکن لفظ اب بھی سانس لے رہے تھے۔ وہ پلٹا اور بارش میں چل دیا۔ اس کے قدموں کی چاپ بھیگی ہوئی گلی میں گونج رہی تھی، جیسے دو زمانے ایک ساتھ چل رہے ہوں۔ ایک ختم ہوا، دوسرا شروع — مگر کہانی وہیں زندہ رہی، جہاں کسی نے سچائی سے لفظ لکھے تھے۔
Post a Comment for ""وقت کی خوشبو"