.jpeg)
دور والے صوفے پر راہبر بیٹا ہوا ہے۔ جھکی ہوئی کمر، کہنیوں پر ٹکی ہوئی کلائیاں، جیسے اس کا وجود ہی ایک سوال بن گیا ہو۔ نہ ہاتھ میں کوئی انگوٹھی، نہ گھبراہٹ کا کوئی اشارہ۔ بس ایک ہلکی سی کپکپی، جیسے اس کے اندر کوئی پرانی گھڑی چل رہی ہو۔ ناصر نے اپنے ٹیبلیٹ پر نوٹ لکھا: “قریبی شاٹس کم رکھنا۔”
پچھلے ہفتے اُن کی ٹیم نے نیا پرومو مہم جاری کی تھی: “راہبر کی واپسی—ایک عہد کا ہیرو پھر ہمارے درمیان۔” ہیش ٹیگ: ۔ پرانی ویڈیوز، ڈرون مناظر، اور وہ سست رفتار شاٹ جب راہبر نے شہر کے کنارے ٹوٹتی دیوار کو سنبھالا تھا۔ بیس سال پہلے ہر دوسرے گھر کے فریج پر اس کی تصویر لگی ہوتی تھی۔ اب نئے انٹرنز کو یہ بھی نہیں معلوم کہ وہ کس دور کے حالات میں سامنے آیا تھا۔
ناصر نے گھڑی دیکھی اور ایئرپیِس کو ٹیپ کیا۔ “گرین روم بالکل خالی ہے، دوبارہ بتا رہا ہوں، خالی ہے۔ کیا کسی نے میک اَپ یا ہئیر ٹیم کو دیکھا ہے؟”
ہیڈسیٹ میں ایک ہلکی سی کھڑکھڑاہٹ سنائی دیتی ہے، پھر آواز آتی ہے: “اینکر کے سیٹ کی سیٹنگ ٹھیک کر رہے ہیں۔ پانچ منٹ لگیں گے۔”
“اُن سے کہو فائنل ٹچ چھوڑ دیں۔ یہاں اندر تو جیسے وقت ہی رک گیا ہے۔”
سنٹینل کچھ بڑبڑا رہا ہے۔ نہ اُس سے، نہ کونے میں جلتی کیمرہ لائٹ سے—بس خود سے، جیسے کوئی پرانی ریکارڈنگ بغیر آغاز کے چل رہی ہو۔ وہ احتیاط سے قریب آتی ہے، کلپ بورڈ کو ایسے پکڑے جیسے ڈھال ہو۔ اُس کی بڑبڑاہٹ میں ٹوٹی پھوٹی آوازیں اور لَوڑ جیسے الفاظ شامل ہیں۔ وہ ایک جملہ سن لیتی ہے: “—ہمیشہ سردی۔ دانتوں میں سردی۔ سردی دانتوں تک آ جاتی ہے۔”
“مسٹر سنٹینل؟” وہ احترام سے بلاتی ہے، جیسے کسی کو توجہ دینے پر مجبور کیا جا رہا ہو۔ “آپ کو کچھ چاہیے؟”
وہ ایک لمحے کو اُس کی طرف دیکھتا ہے، پھر دیوار پر لگی گھڑی کی طرف۔ “یہاں تو گویا فریزر جیسی ٹھنڈ ہے۔” اُس کی آواز آہستہ ہے، جیسے الفاظ بھاری ہو چکے ہوں۔ “کیا اے سی کم ہو سکتا ہے؟”
وہ نوٹ لکھتی ہے، پھر جھوٹ بولتی ہے: “بالکل، میں فیسلٹیز کو کہہ دوں گی۔” حالانکہ کوئی فیسلٹیز نہیں۔ وینٹ جام ہے اور درجہ حرارت طے شدہ ہے۔
ناصر سنٹینل کے برابر بیٹھ کر کہتا ہے، “ہم آپ کو بریک سے فوراً پہلے باہر لے جائیں گے، ایک چھوٹا سا پرومو چلے گا، پھر آپ گارِن کے ساتھ صوفے پر ہوں گے۔ آپ کو یاد ہے نا گارِن؟”
سنٹینل نام کو جیسے چبا رہا ہو۔ “لمبا سا آدمی۔ بہت مسکراتا تھا؟”
“بالکل۔ وہ آپ سے ہلکے پھلکے سوال کرے گا۔ پہلی پرواز، ‘اوپر جا کر کیسا لگتا ہے؟’ پھر آپ کی پرانی کہانی، اور آخر میں نئی کتاب کا ذکر۔ اگر چاہیں تو ٹیلی پرامپٹر بھی ہوگا۔”
سنٹینل بھنویں چڑھا کر پوچھتا ہے: “کتاب؟”
وہ ٹیب کو اسکرول کرتی ہے: “کل کی تاریخ—میری زبانی سفر کی کہانی۔” سنہری ہیلمٹ والے لوگو کے ساتھ۔
سنٹینل سخت لہجے میں کہتا ہے: “میں نے کوئی کتاب نہیں لکھی۔”
وہ شانے اچکاتی ہے، نرمی سے: “پبلشر کا یہی کہنا ہے۔ آپ کا نام ہے اس پر۔ دوپہر تک بیسٹ سیلر میں آ جائے گی۔ آپ تیار ہیں، مسٹر سنٹینل؟”
وہ اٹھ کھڑا ہوتا ہے۔ لمحے بھر کو اُس کا پرانا روپ نظر آتا ہے—لمبا، سیدھا، جیسے وقت اُس پر اثر نہیں کرتا تھا۔
وہ اسے راہداری کی طرف لے جاتی ہے۔ روشنی بدل کر سبز کمرے کی مدھم ہری روشنی سے اسٹوڈیو کی سفید چمک میں آ جاتی ہے۔ اسے ناظرین کی ہلکی سی آواز سنائی دیتی ہے—پرانے زمانے جیسی نہیں، مگر یادوں کو بیچنے کے لیے کافی۔ وہ سرگوشی کرتی ہے، “صرف آٹھ منٹ۔ بہت آسان ہوگا۔”
وہ بہت دھیرے سے کہتا ہے، “کبھی صرف آٹھ منٹ نہیں ہوتے…”
وہ اس کی جیکٹ درست کرتی ہے، مسکراہٹ ٹھیک کرتی ہے، اور اشارہ کرتی ہے کہ مہمان تیار ہے۔
اسٹیج لائٹس ایسے جلتی ہیں جیسے اچانک آنکھوں پر تیز روشنی پڑ گئی ہو۔ ناصر کنٹرول روم میں بیٹھا اسکرین دیکھتا ہے، ایک ہاتھ ہیڈسیٹ پر، دوسرا کنپٹی دباتا ہوا۔ اسٹیج پر بینڈ کوئی ایسا میوزک بجا رہا ہے جو کسی اشتہار جیسا لگتا ہے۔ ناظرین—سب چھہتر—وقت پر کھڑے ہو جاتے ہیں۔
گارِن اسٹیج پر چھایا ہوا ہے۔ اُس کے انداز میں اعتماد، لباس میں چمک، بالوں میں اسٹوڈیو کی مکمل تیاری۔
“خواتین و حضرات,” گارِن آواز بلند کرتا ہے، “یہ ہیں ہمارے مہمان—سنٹینل!”
بینڈ ایک تیز دُھن بجاتا ہے۔ سنٹینل آہستہ آہستہ چلتا ہے، جیسے ہر قدم میں تھکن چھپی ہو۔ وہ صوفے پر احتیاط سے بیٹھتا ہے، جیسے یہ نشست کسی راز سے بھری ہو۔ گارِن ہاتھ بڑھاتا ہے۔ سنٹینل کی گرفت کمزور ہے، مگر نظر اب بھی مضبوط۔
گارِن مسکراتے ہوئے کہتا ہے: “آپ تو اب بھی بہترین لگ رہے ہیں، سنٹینل! یہ کیسے ممکن ہے؟”
سنٹینل کندھے اچکاتا ہے۔ “آدھا وجود تو میرا ابھی بھی مصنوعی حصوں پر چل رہا ہے۔”
ہلکی سی ہنسی گونجتی ہے، مگر اس سے کم زور سے جتنی کارڈ پر درج تھی۔ گارِن آگے بڑھتا ہے: “دوستو، یہ وہ شخصیت ہے جو کبھی ایک پل کو سہارا دے چکی ہے۔ اور میں تو دو جملے بول کر بھی سانس پھول جاتی ہے!”
اب کی بار ہنسی کچھ بہتر سنائی دیتی ہے۔ ناظرین کی اسکرینیں روشن ہو جاتی ہیں—اب کوئی صرف دیکھتا نہیں، ہر کوئی خود کی بنائی ہوئی کلپ چاہتا ہے۔
گارِن بالوں پر ہاتھ پھیر کر جھک جاتا ہے، جیسے کسی راز کی بات کرنے لگا ہو: “سب جاننا چاہتے ہیں—پہلی بار اوپر اڑنے کا تجربہ کیسا تھا؟”
ٹیلی پرامپٹر پر لکھا ہے: “دنیا جیسا کوئی احساس نہیں۔ آسمان دھات سا لگتا ہے، بادل نرم نظر آتے ہیں مگر ہوتے نہیں۔ یہ دنیا کا بہترین منظر ہے۔”
سنٹینل جواب دیتا ہے: “پہلی بار تو انسان خود کو بھول جاتا ہے۔ جسم ہلکا ہوتا ہے، اور دل کی دھڑکن بہت تیز۔”
کوئی نہیں ہنستا، البتہ ایک کھانسی گونجتی ہے۔ گارِن سیکنڈ کے ہزارویں حصے کو گھبراہٹ میں گزار کر فوراً سنبھل جاتا ہے: “کافی دلچسپ! سن لیا بچوں؟ گھر میں تجربہ نہ کرنا!” وہ کیمرہ تین کو آنکھ مارتا ہے۔
ماریہ اپنے ہیڈسیٹ میں بولتی ہے: “کنٹرول، ہنسی کی آواز پانچ فیصد بڑھا سکتے ہیں؟”
جواب آتا ہے: “پہلے ہی حد پر ہے۔”
گارِن اگلا سوال جوڑتا ہے: “اور آپ کا لباس—کہا جاتا ہے آپ نے خود ڈیزائن کیا تھا۔ بتائیں، کیپ کی وجہ ڈرامہ تھی یا رفتار؟”
اسکرپٹ کہتا ہے: “دونوں! آپ حیران ہوں گے کہ تیز رفتار میں کتنی ہوائیں لگتی ہیں!”
سنٹینل کہتا ہے: “زیادہ تر تو لینڈنگ پر مٹی دھول صاف کرنے میں کام آتی تھی۔”
اس بار ہنسی بالکل کم ہے۔ ماریہ گھڑی دیکھتی ہے۔ سات منٹ باقی ہیں، مگر منظر پہلے ہی مشکل ہوتا جا رہا ہے۔
گارِن پسینہ پونچھتا ہے، مگر ٹی وی پر یہ بھی اعتماد لگتا ہے۔ “چلیں کچھ بدلتے ہیں۔ ناظرین کے لیے بہت ہلکی سی بات بتائیں!” وہ نرم انداز میں یادوں کی باتیں شروع کرتا ہے۔ “اگر آپ ماضی میں جا کر نوجوان سنٹینل کو ایک نصیحت دے سکتے، تو کیا ہوتی؟”
ٹیلی پرامپٹر: “کبھی ہمت نہ ہارنا۔”
سنٹینل: “کسی کی مدد تب کرو جب وہ واقعی مدد چاہتا ہو۔”
وہ کیمرے کی طرف کچھ نہیں دیکھتا۔
ناظرین بالکل خاموش۔ ماریہ اسکرینوں میں دیکھ سکتی ہے کہ لوگ صوفے سے تھوڑا پیچھے ہو کر بیٹھے ہیں۔ وہ ہر تبدیلی نوٹ کر رہی ہے، مگر خود کو کہتی ہے کہ لائیو شو میں ایسا ہو جاتا ہے۔ آج کل عجیب باتیں بھی ٹرینڈ بن جاتی ہیں۔
گارِن مسکرا کر ہاتھ گھماتا ہے، جیسے کہہ رہا ہو “واہ کیا شخصیت ہے!” پھر آخری محفوظ سوال کی طرف مڑتا ہے۔ ماریہ کنٹرول روم سے دیکھ رہی ہے، آدھا ذہن اگلے حصے پر، آدھا دل میں اٹھتی بےچینی پر۔
گارِن پوچھتا ہے: “یہ سوال پرانے مداحوں کے لیے—ہر ہیرو کا ایک مخالف ہوتا ہے۔ آپ کے خیال میں آپ کا سب سے بڑا مخالف کون تھا؟”
ناظرین سیدھے ہو کر بیٹھ جاتے ہیں۔ انٹرنز بھی اپنے موبائل چھوڑ دیتے ہیں۔ جواب ہمیشہ سوورِن ہوتا ہے۔ وہی پرانی کہانی، وہی مشہور نام۔
ٹیلی پرامپٹر پر لکھا ہے: “ایک نہیں کہہ سکتا، مگر سوورِن ہمیشہ ایک قدم آگے تھا۔ اس نے مجھے بہتر رہنے پر مجبور کیا۔”
سنٹینل کے چہرے کا تاثر بدل جاتا ہے۔ وہ ٹیلی پرامپٹر کی طرف دیکھتا بھی نہیں۔ وہ صاف کہتا ہے: “ہم نے اسے بنایا تھا۔”
ہال میں بےسمجھی کی لہر دوڑ جاتی ہے—ایک کی سرگوشی، دوسرے کا ہاتھ سے فون گر جانا۔
گارِن گھبرا کر ہنستا ہے اور کنٹرول روم بھی فوراً ہنسی شامل کرتا ہے۔ پتلی، نازک آواز۔ وہ فوراً کہتا ہے: “آپ کا مطلب کسی علامت جیسا؟ بہت خوب! بتائیے—”
“نہیں,” سنٹینل روک کر کہتا ہے، آواز پتھر جیسی مضبوط۔ “کوئی سوورِن تھا ہی نہیں۔ کبھی کبھی تین اداکار، کبھی بالکل کوئی نہیں۔” وہ رکتا ہے، جیسے لفظ کاٹ رہے ہوں۔ “پرانے مناظر ہم نے خود بنائے تھے۔”
کمرے میں سناٹا چھا جاتا ہے۔
گارِن کے ہاتھ کانپتے ہیں۔ وہ مسکراہٹ کھینچ کر لاتا ہے: “یہ… نیا زاویہ ہے…” مگر الفاظ آگے نہیں بڑھتے۔ اس کا پورا اعتماد کہیں غائب ہو جاتا ہے۔
سنٹینل آگے جھکتا ہے۔ اس کی کمر سیدھی، ہاتھ مضبوط، جیسے برسوں پرانا روپ واپس آ گیا ہو۔ ہال میں ہر نگاہ اس پر جمی ہے۔ اس کی آواز، صاف اور تیز، خاموشی کو چیرتی ہے: “جھوٹے مناظر… اصل تکلیف تو موجود تھی۔ باقی سب صرف کہانیاں تھیں، وقت گزارنے کے لیے。”
اتنی گہری خاموشی چھا جاتی ہے کہ اوپر لگی مشینوں کے پنکھوں کی آواز تک سنائی دیتی ہے۔
ماریہ کے ہیڈسیٹ میں چیختی ہوئی آواز آتی ہے: “فیڈ بند کرو!” کنٹرول میں ہاتھ ایک دم دوڑتے ہیں۔ مگر سوئچر جام ہو جاتا ہے—“لائیو” پر ہی پھنسا رہتا ہے۔ کوئی بکھری ہوئی آواز میں کہتا ہے کچھ۔ ماریہ ہر بٹن دباتی ہے، مگر کیمرے چلتے رہتے ہیں، سرخ لائٹس تیز چمکتی رہتی ہیں۔
گارِن کی مسکراہٹ مرجھا جاتی ہے۔ وہ بیچ میں بولنے کی کوشش کرتا ہے: “میرا خیال ہے سنٹینل کا مطلب یہ تھا کہ—”
سنٹینل اسے رکنے نہیں دیتا۔ اس کے چہرے پر سختی آ جاتی ہے، آواز میں پرانی تلخی لرزتی ہے۔ “جاننا چاہتے ہو میرا اصل مخالف کون تھا؟” وہ سیدھا کیمرے میں دیکھتا ہے، جیسے سب لوگوں کے پار۔ “جھوٹ۔ بس جھوٹ۔ یہی ہمیشہ جیتتا ہے۔”
ناظرین سانس روک لیتے ہیں۔ ماریہ بھی۔
بُھوتھ میں کوئی زور سے فیڈ بند کرنے والا بٹن مارتا ہے مگر اسٹوڈیو کی روشنی ایک پل کو بھی نہیں بدلتی۔
چند لمحوں کے لیے کوئی حرکت نہیں کرتا۔ صرف سنٹینل کی آہستہ، ٹوٹی سی سانس کی آواز سنائی دیتی ہے۔
گارِن اپنے نوٹس موڑتا ہے۔ اس کی انگلیاں سختی سے کسے ہوئے ہیں۔
صوفے پر بیٹھا سنٹینل اپنے چہرے سے میک اپ اور پسینہ صاف کرتا ہے۔ “معاف کرنا،” وہ دھیمی آواز میں کہتا ہے۔ “میں نے روکنے کی کوشش کی تھی۔ مگر سچ ہمیشہ دیر سے پہنچتا ہے۔”
ماریہ شیشے کے اُس پار دیکھتی ہے، اور پہلی بار پوری رات میں سنٹینل زندہ لگتا ہے—اُس طرح جیسے زخمی جانور آخری لمحے میں ہوش میں آتا ہے۔
گارِن شو کو بند کرنے کے لیے کچھ کہتا ہے، مگر کوئی نہیں سنتا۔ تالیاں بجانے والی لائٹ جلتی ہے، مگر کوئی نہیں بجاتا۔
اور گھروں میں، دکانوں میں، رات کی شفٹ والے مراکز میں لوگ دیکھ رہے ہیں اور سوچ رہے ہیں کہ کیا انہوں نے حقیقت میں کوئی بڑی تبدیلی دیکھی ہے، یا یہ بھی عام دنوں جیسی ہی رات ہے۔
نیٹ ورک فیڈ اتنی جلدی کاٹتا ہے کہ ایک لمحہ رنگین اسکرین بھی غائب ہو جاتی ہے۔ اچانک اسکرین پر زندگی کے بیمہ والے خاکے نمودار ہوتے ہیں، بےخبر اور ہنستے ہوئے۔ کنٹرول روم میں کوئی خوشی سے مکے ہلاتا ہے۔
مگر نقصان پھیل چکا ہے۔ ناظرین کے چھہتر موبائل اُس کلپ کو اپ لوڈ کر چکے ہیں، اس سے پہلے کہ ماریہ اپنی نشست سے اٹھے۔ آن لائن ویڈیوز پھیل جاتی ہیں: مصافحہ، پہلی لائن، وہ لمحہ جب پوری کہانی بکھر گئی۔ #FirstAmongUs ایسی رفتار سے ٹرینڈ ہوتا ہے کہ کوئی پبلسٹی ٹیم اسے روک نہیں پاتی۔
گلی کے اُس پار بار میں دیوار پر لگی اسکرین کوئی نہیں چھوڑتا۔ ایک عورت، جس کی آنکھ پر پرانا نیلا دھبہ ہے، کہتی ہے: “پتا تھا۔” اس کا دوست سر ہلاتا ہے، مگر دونوں اپنے مشروب سے نہیں ہٹتے۔
ایک کمرے میں، ایک بچہ جس کے پاس فالوورز زیادہ اور دوست کم ہیں، کیمرے کے سامنے کہتا ہے: “سچ ہمیشہ دیر سے پہنچتا ہے۔” اس کی ویڈیو کلپ بن جاتی ہے، میمز میں بدلتی ہے، اور صبح ہونے سے پہلے تیس زبانوں میں گھوم رہی ہوتی ہے۔
اسٹوڈیو میں سنٹینل جا چکا ہے۔ گارِن بھی۔ بینڈ آہستہ آہستہ ساز سمیٹ رہا ہے، جیسے ایک غلط دھن بھی کوئی نیا مسئلہ کھڑا کر دے گی۔
ماریہ کنٹرول روم میں رہ جاتی ہے۔ مانیٹر کی نیلی روشنی اس کے چہرے پر پڑ رہی ہے۔ پہلی بار اسے خیال آتا ہے کہ شاید واقعی سب کچھ سچ تھا۔ کمرہ خالی ہے، سرورز کی ہلکی گنگناہٹ کسی بیمار دل کی لوری جیسی لگتی ہے۔ وہ اسکرین پر جمے ہوئے آخری فریم کو دیکھتی رہتی ہے—سنٹینل کی آنکھیں جیسے وقت کو چیر کر ایک سوال پوچھ رہی ہوں: کون پہلے پلک جھپکے گا؟
روشنیوں سے خالی اسٹوڈیو اپنے اندر ایک عجیب سا خلا لیے کھڑا تھا، جیسے ہر کرسی، ہر شیشہ، ہر تار اُس لمحے کی گونج میں اٹکا ہوا ہو جس نے سب کچھ بدل دیا تھا۔ مارا آہستہ آہستہ کنٹرول روم سے باہر نکلی۔ اُس کے قدموں میں وہی لرزش تھی جو لمحہ بھر پہلے سینٹینل کی آواز میں تھی—ایک سچ جو چھپایا نہیں جا رہا تھا، اور ایک جھوٹ جو اب بھی چھپنے سے انکار کر رہا تھا۔
اور کہیں دور، ایک نئے دن کی پہلی کرن نے دنیا کو جگایا، جیسے یہ یاد دلا رہی ہو کہ سچ چاہے جتنا سست ہو… مگر وہ اپنے وقت پر ضرور پہنچتا ہے۔
Post a Comment for ""سچائی کا شو""